Nous avons chacun une vision des choses qui rejoint celle de tous lorsqu’il s’agit d’envisager les dernières régions de l’existence. Ces contrées de brumes et de cendres, ces rivages au bord du vide qui nous attend. Nous, et ceux pour qui nous tremblons. Mais à imaginer l’avenir on se trompe bien souvent.

J’ai voulu croire qu’il suffirait d’affection et de détermination mais ce n’était pas suffisant. Que ma présence, ma bonne volonté, pourraient tout. Pas suffisant non plus.

Présomptueuse, j’ai minimisé les difficultés inhérentes à mon choix de prendre en charge mes deux parents et maintenant  je suis là, à poursuivre ma brasse laborieuse dans un tourbillon de courants contraires.

Sans doute devrais-je tenir compte des recommandations de ceux qui, peut-être, savent. Unanimes, ils me disent qu’il faut penser à soi, qu’on ne peut pas autant délaisser sa propre vie, que les personnes âgées sont souvent  très égoïstes… Et écouter la petite voix persistante qui m’habite et me répète que je suis une cruche déguisée en cloche.

Pourtant je n’ai aucun regret car rien ne semble pouvoir réduire le fol élan qui me pousse.

Marc Chagall - Au-dessus de la ville

Joan Miro - Etoile Bleue

2 août. Le ciel est d’un bleu Chardin, un pur bleuet qui vibre par-dessus les plissements émeraude de mon pays végétal.

Je traverse le jardin de soleil, d’ombre et de rosée. Des rouges-queues surpris jaillissent en flèche des hauteurs du toit.

Pieds nus dans mes sandales je prends plaisir à la fraicheur de l’herbe humide qui monte à mes chevilles.

Se laisser aller à la douce sensation de l’instant.

Bientôt le vent sera si chaud que nous espérerons le soir.