T’es-tu déjà réveillé
juste entre la nuit et le jour ? Entre la fin de la nuit et le début du jour ? À l’orée de l’aurore, sur le bord fin de l’aube. Tu vois ?
Après les derniers rayons de lune et avant, juste avant
les premiers rayons de soleil.
Ce n’est pas le jour.
Ce n’est pas la nuit.
C’est autre chose :
Les loups se couchent
comme des peaux de chèvres
et monsieur Seguin embrasse de sa bouche
madame Seguin sur les lèvres.

Alain Serres - "N’écoute pas celui qui répète"

Pierre Soulages - Noir-lumière

David Hockney - Autoportrait

Il est fâché avec les jours, avec le temps, avec minuit aussi qu’il proclame midi, se levant au milieu des ténèbres, étonné de me voir debout si tôt moi qui ne me suis pas encore couchée.

Sous ses doigts approximatifs les feuillets de l’éphéméride s’envolent par deux, par trois m’obligeant à réajuster en permanence ce temps qui le dépasse et tous ces jours qu’il escamote, que je remplace par des post-it auxquels je le renvoie encore et encore.

Savoir où il en est de ces journées dont le nom, la date, le mois lui échappent reste sa préoccupation permanente.

Il n’a plus confiance au calendrier, pas davantage aux informations qui lui sont données, il n’est sûr que de lui-même alors il peste, contre-peste, rouspète, grogne et se renfrogne, malheureux de ne plus avoir raison face aux choses les plus simples.

Mur ! mur ! mur ! mur !

murmure

le prisonnier.

Verrou ! verrou !

vers où aller

verrouillé.

Pris ! pris !

prison rose

mort ! mort !

morose.

Ma mère avec son âme dans les radeaux de ses yeux scrute le désespoir masqué de mon visage

Guy Lévis Mano

David Hockney - Mother