Les volets bleus au loin qui s'ouvraient quand s'ouvraient les miens.
Les cheveux blanc-de-cygne à la fenêtre du matin.
Le sourire aperçu.
Le sourire attendu.
Les robes à fleurs, les blancs corsages…
Une douce image s'est perdue.
Les volets bleus ne s'ouvrent plus.
 

Myrto

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Les rayons orangés du soleil vespéral
cisèlent d'or et de feu le friselis vaporeux
Des cannes en fleurs à l'horizon tout proche.
La dernière lumière scintille
sur chaque chose terrestre.
Le morne finit d'absorber l'astre qui s'enfuit
dans sa course à l'envers.
Déjà l'air du soir se teinte des ombres de la nuit
Crépuscule éphémère des tropiques...

Peu à peu les nuages éparpillés se rassemblent,
grands lacs d'opale que la lune irradie
de sa clarté glaciale.
Puis, çà et là le ciel se craquèle
sur fond d'encre noire
et le regard s'élève au-delà de tout.

Myrto - 1982 (Les années caraïbes)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Myrto - 1982 (gouache)

 

C’était les jours blancs de soleil et de lumière brûlante.
Les cocotiers jaillissant vers la nue.
Les mornes, fouillis d'herbes et de raziés,
reverdissant à la saison des pluies.

C’était les zébus en troupeaux éperdus de faim et de soif
Quand le carême se fait long dans la savane enragée de chaleur.

Et les colibris jolis, aigrette et dos moirés
Aux couleurs chatoyantes du scarabée
Suspendus à la corolle des hibiscus, des alamandas,
S'enivrant du meilleur de chaque fleur,
Plongeant leur bec effilé au coeur de chaque calice
Pour y boire la divine ambroisie.

Les sucriers à gorge jaune, de gris vêtus
Qui en mai, vont par deux, tissant leurs nids
Les merles criailleurs, effrontés et inquiets
Au plumage d'ébène cirée, regard aigu, cerclé de jaune vif.

C’était les mangoustes serpentines,
Ecureuils des chemins, se faufilant parmi les herbes.
Les manicous noctambules.
Les von-von au vol bruyant, malhabile,
Butinant avec lourdeur les fleurs de feu des flamboyants.

Et puis les jours, et puis les nuits
Mouillés d'averses rageuses, tapageuses.

Pieds nus, rentrant des champs de cannes,
Chemise ouverte, pantalon roulé aux genoux,
C'était les hommes fiers
portant bakoua et coutelas.
C'était les femmes, comme des perles multicolores
Devant les cases, sur les chemins
Causant, riant.

Et puis les enfants,
les enfants,
Mille enfants gais.

 

Myrto - 1982 (Les années caraïbes)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Myrto - 1982 (crayon de couleur)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Colibri - Photo Didier Couvert

 

L'averse, à verse, est venue
Violente, soudaine, inattendue.
Les colibris, les pipiris, surpris
Vers les tamariniers, les frangipaniers se sont enfuis.
Mille flèches de pluie rageusement mitraillent
Le latanier passif aux palmes en éventail
Soudain la terre chaude, vivante comme un coeur
Exhale en même temps des milliers de senteurs
Le ciel est furieux l'espace d'un instant
Mais à travers la pluie le soleil éclatant                                             Rit.

Myrto – 1982  (Les années caraïbes)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Après quatre mois passés dans la maison de mon père me voici à nouveau loin de lui avec ce fichu sentiment d’avoir abandonné qui grignote insidieusement l’esprit.

Depuis quelque temps il était sombre, peu bavard, mécontent de tout et de tous, rapportant des cancans alors qu’il n’établit plus de contacts avec autrui, ou très peu.

Etait-ce parce que le moment de mon départ approchait ? L’inquiétude a parfois de mauvaises résonances. Comment savoir ?

Mon père fut, du moins jusqu’à la soixantaine, un être étonnant, rebelle, d’humeur changeante souvent joyeuse, dont la nature artiste, contrariée par le veto de parents qui le rêvaient, disons… ecclésiastique, ne put vraiment s’épanouir. Avec la vieillesse vint la rancoeur et les regrets commencèrent à grandir jusqu’à devenir omniprésents. Je devinais, ressentais, désarmée, ses tourments comme s’ils étaient les miens. Il devint désagréable, blessant souvent ses interlocuteurs par son cynisme.

Aujourd’hui ma mère s’en est allée, il a dû quitter sa maison, il est seul et semble ne plus aimer personne, retranché qu’il est dans sa bogue. A chacune de mes nombreuses visites de cet été il n’a cessé de m’accueillir avec l’attitude et les mots de quelqu'un que l’on dérange, "pourquoi viens-tu si tôt, ou si tard, pourquoi viens-tu, tu n’es pas obligée ? tu peux disposer !"

Une façon de transmettre son mal-être ? de faire de la peine ?
Peut-être. Peut-être pas. N’importe ! Depuis toujours je l’aime comme ça, mon petit père et j'ai si peur pour lui qui est si loin !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

"Le vieux qui ne voulait pas fêter son anniversaire"

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L'air est fait d'un cristal fluide qu'on croit voir.
L'horizon délicat tremble dans les buées,
Et dès l'après-midi l'on sent déjà le soir.

Louis Mercier - En octobre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le pré est vénéneux mais joli en automne
Les vaches y paissant
Lentement s'empoisonnent

Apollinaire

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Houppes d'or sur fûts d'argent, bouleaux-pinceaux pour toile d'automne

 

 

Dans l'aube ou le crépuscule
qu'il vente-glace, qu'il canicule
toujours criant
jamais content
il goéle le goéland

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Je raille gentiment le goéland mais j'aime cet oiseau dont le vol superbe attire toujours le regard et l’emporte.

Sans amour la vie ne vaudrait pas d'être vécue dit-on souvent. Sans le monde animal autour de nous, non plus. Je n’imagine pas une seconde mon jardin vide de cette présence. La plus petite araignée, le moindre lézard, qui fuit à mon approche est tellement important !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le printemps passe
Les oiseaux crient
Les yeux des poissons portent des larmes

Haïku de Basho (1644-1694)  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Au pied de l’arbre
Le chat prêt à bondir sur l’oiseau qu'il mâche déjà.

Saisissant ! Une seule fois j'ai pu observer l'attitude et le visage du petit félin féroce qui broie, écrase sous ses dents le frêle squelette dont il rêve !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

J’ai aimé un cheval - qui était-ce ? – il m’a bien regardé de face,

sous ses mèches.

Les trous vivants de ses narines étaient deux choses belles à voir

- avec ce trou vivant qui gonfle au-dessus de chaque œil.

Quand il avait couru, il suait : c’est briller ! – et j’ai pressé des

lunes à ses flancs sous mes genoux d’enfant...

J’ai aimé un cheval - qui était-ce ? – et parfois

(car une bête sait mieux quelles forces nous vantent)

il levait à ses dieux une tête d’airain : soufflante, sillonnée d’un

pétiole de veines.

 

Saint-John Perse - Chant II d'Eloges

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Petit galopin

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 "J'ai aimé un cheval" (1979) - Sculpture d'Andras Beck, ami de Saint-John Perse