Ô doux étang de Bages !
Quand ton ciel devient rouge
Quand ton eau se fait sage
Quand même l’air ne bouge…

Ô bel étang de Bages !
Dans l’aube intemporelle
Tes fragiles rivages
Semblent sortir du ciel…

Ô clair étang de Bages !
Où dorment les galères
Qui firent maints voyages
Abordant maintes terres…

Beau lac, onde docile
Que retient la lagune
Mouvant métal fragile
Qui tremble sous la lune

Tu es Idhra l’ancienne
Où les dieux se reposent
Avant que ne revienne
« Aurore aux doigts de rose ».

Myrto -Mars 1986
 

Après une nuit sans dormir toute d’éclairs, de tonnerre et de pluie, une nuit de vent sans pareil, c’est avec inquiétude que ce matin j’ai ouvert les volets, craignant le pire pour les quelques arbres du jardin : un grand cyprès ainsi qu’un olivier et un magnolia  exposés à la fureur des vents languedociens. Depuis mai dernier ne manque que le vieux pin, seigneur des lieux. Peut-être bien que cette dernière tempête aurait eu raison de lui. Peut-être pas. Mais ça c’est une autre histoire.

Un regard détaillé sur les alentours montre qu’aucun arbre de mon paysage ne manque. Ils sont tous là, bousculés, ébouriffés, courageux face à la colère des dieux.

Le déluge revient de plus belle. Devant les hublots de la maison-bateau passent des paquets d’eau. Horizontaux. Les grondements incessants du ciel, ses zébrures aveuglantes nous signifient que nous ne sommes pas quittes du mauvais temps.

Depuis hier soir l’orage campe sur la mer, nous enserre, nous oppresse. Triste lumière de midi. Le jour s’écoule, paupière mi-close.

Le port de Sète sous la tempête  - Claude Joseph Vernet (1714-1789)

L'ombre venait, les fleurs s'ouvraient, rêvait mon âme !
Et le vent endormi taisait son hurlement.
La nuit tombait, la nuit douce comme une femme
Subtile et violette épiscopalement.

Les étoiles semblaient des cierges funéraires
Comme dans une église allumée dans les soirs
Et semant des parfums, les lys thuriféraires
Balançaient doucement leurs frêles encensoirs

Une prière en moi montait, ainsi qu'une onde
Et dans l'immensité bleuissante et profonde
Les astres recueillis baissaient leurs chastes yeux ;

Alors, Elle apparut ! Hostie immense et blonde
Puis elle étincela, se détachant du monde,
Car d'invisibles doigts l'élevaient vers les cieux !

Paul VALERY
Élévation à la Lune - 23 Juillet 1889

...

Cependant la nuit marche, et sur l'abîme immense
Tous ces mondes flottants gravitent en silence,
Et nous-même, avec eux emportés dans leur cours,
Vers un port inconnu nous avançons toujours !
Souvent, pendant la nuit, au souffle du zéphire,
On sent la terre aussi flotter comme un navire.

...

Les étoiles - Lamartine

Mettre sa tête à la renverse, regarder l'univers dans les yeux et partir à sa propre rencontre.
Retrouver les clartés, les figures immuables des constellations telles que les ont connues nos ancêtres les plus lointains, telles que les découvriront nos plus lointains descendants. Ce vertige absolu.

 …
Tous les cris se sont tus, les râles sont poussés.
Sur le sol bossué de tant de chair humaine,
Aux dernières lueurs du jour on voit à peine
Se tordre vaguement des corps entrelacés ;

Et là-bas, du milieu de ce massacre immense,
Dressant son cou roidi, percé de coups de feu,
Un cheval jette au vent un rauque et triste adieu
Que la nuit fait courir à travers le silence.
…
Le Soir d’une Bataille - Leconte de Lisle

La lampe dans la chambre est une rose blanche
Qui s'ouvre tout à coup au jardin gris du soir ;
Son reflet au plafond dilate un halo noir
Et c'est assez pour croire un peu que c'est dimanche.

La lampe dans la chambre est une lune blanche
Qui fait fleurir dans les miroirs des nénuphars ;
On ne sait plus quel jour il est, ni s'il est tard,
Sauf qu'on est doux comme à la fin d'un beau dimanche.

Sourire de la lampe en sa dentelle blanche
Qu'on dirait une coiffe où dorment des cheveux ;
Lampe amicale aux lents regards d'un calme feu
Qui donne à l'air de chaque soir l'air du dimanche.

Georges Rodenbach

Peter Vilhelm