Le miroir est brisé et ses morceaux épars
Comme l'oeil d'une mouche au multiple regard
M'observe.

Ô petits éclats d'âme
Etoilant le tapis
Miroir enfin fidèle à mon reflet pâli.

Puzzle cruel d'un visage éclaté
Stupeur
De voir sur ce tapis les morceaux de sa peur.

La barbe à papa de grand'maman

La barbe !!!... Laissez-moi vagabonder en paix dans mes prairies inoubliées. Je goûte aux nuages, je touche au ciel...

Les trois mains par Louise Bourgeois

Deux mains rassurantes

Sont-ce les tiennes ?

Sont-ce les miennes ?

Tendues vers le vieux bois tourmenté

De cette autre main.

Préfiguration de la tienne ?

Ou de la mienne ?

La harpiste Marielle Nordmann

Elle appuie la grande harpe sur son épaule, ses mains sont deux oiseaux qui volètent ou s'attardent sur la trame argentée tendue dans la triangulaire géométrie du bois précieux. 

Son visage clair rayonne au travers des fins rais de musique à l'envol.
Les notes naissent, s'échappent, eau vive, eau lente, ruisselante, sous la pulpe des doigts magiciens qui font jouer le velours des quarante-sept cordes dans le cadre d'acajou sculpté. Le geste est tout en grâce, le bras s'arrondit, la main s'alanguit, parfois se cambre.

Le visage de la harpiste est un grand lotus tranquille

Sourire, et rire, et rigoler, se marrer, se gondoler, se tordre avant de pleurer, pire, avant de mourir, de rire.

Je retire...

Il fait beau, tout est fou rire.

Merveilleux sourire de la Jeune fille de Fragonard

Depuis des jours une pluie froide verse inlassablement sa tristesse sur les ultimes blondeurs végétales. Pâlis, décolorés, les rouges, les ors derniers ne chantent plus. Tout s’éteint. La belle forêt primaire se désenchante. Qu’importe puisque l’harmonie est parfaite, tout en demi-tons, demi-teintes. La couleur de nos pensées.

Mes parents sont dans leur silence, l’un tranquille, l’autre sombre et morose. Je ne peux rien pour eux, seulement les regarder s’étioler jour après jour. Mon père rejette toujours mon aide. Pourtant il lui est désormais impossible de faire les choses les plus simples. Son comportement me préoccupe beaucoup et c’est peu dire.

Alors je rêve aux grands perroquets de Guyane, ces somptueux aras dont le ramage n’est que tapage, qui grincent,  rauquent, vacarment à longueur de temps, mais à qui l’on pardonne tout de leurs cris incessants. Ne sont-ils pas la presque perfection ?

Du rouge au vert tout le jaune se meurt

Quand chantent les aras dans les forêt natales

Guillaume Apollinaire

Et le perroquet de Marc Chagall

Trente-deux ans aujourd'hui qu'il nous manque.

Parfois je pense à toutes ces chansons dont il aurait pu nous réjouir encore. Nous émouvoir aussi.

Revoir et réécouter :  Georges Brassens pour le plaisir

Ayant perdu toute mémoire
Un myosotis s’ennuyait.
Voulait-il conter une histoire ?
Dès le début, il l’oubliait.
Pas de passé, pas d’avenir,
Myosotis sans souvenir.

Robert Desnos

Aujourd’hui est un joli jour dans lequel ni l’un ni l’autre de nous trois n’est entré à reculons.

Le soleil vient de surgir au-dessus de la montagne, à travers la ligne dentelée des sapins à portée de main. Le ciel laiteux se craquelle et nous offre le bleu. Pas de vent, pas même un soupir.

Tout à l’heure mon père mettra son chapeau puis il ira s’asseoir dans le jardin, sous le feu adouci de Phoebus, avec son rêve d’un été qui ne finirait jamais.

Ma mère sortira un instant devant la porte de la maison puis vite retournera à son fauteuil, oubliant déjà le beau temps, la lumière et la douceur de l’air.

Quant à moi je prendrai un panier et m’en irai cueillir les pommes du vieux pommier.

Cette rose qui meurt dans un vase d'argile
Attriste mon regard,
Elle paraît souffrir et son fardeau fragile
Sera bientôt épars.

Les pétales tombés dessinent sur la table
Une couronne d'or,
Et pourtant un parfum subtil et palpable
Vient me troubler encor.

J'admire avec ferveur tous les êtres qui donnent
Ce qu'ils ont de plus beau
Et qui, devant la Mort s'inclinent et pardonnent
Aux auteurs de leurs maux,

Et c'est pourquoi penché sur cette rose molle
Qui se fane pour moi,
J'embrasse doucement l'odorante corolle
Une dernière fois.

Raymond Radiguet 

Picasso - Trois Roses - 1898

Marc Chagall - Fiancés dans le ciel de Nice

Aujourd’hui, soixante-sept ans de mariage pour mes parents.

L’un n’a pas semblé y penser tandis que l’autre, ma petite mère dont les idées à peine nées s’envolent, m’en a parlé dès le matin.

Soixante-sept ans d’éternité à vivre ensemble leurs multiples différences, leurs quelques goûts communs dans un attachement toujours plus fort.

Voir les jours et les semaines s’enfuir. Du bout des cils effleurer le temps qui s’envole. Etre désarmée face à l’immense ennui que me renvoient mon père et ma mère, lesquels ne semblent plus être bien nulle part et m’entraînent dans une sorte de pays gris d’où rien n’émerge.

On peut si peu de choses finalement. Je voudrais être la fée bleue, le bon génie qui tout aplanit.

Mais qu’il est difficile à accepter le lent travail des ans qui décolore, ternit, estompe jusqu’à l’effacement la réalité des êtres aimés, ceux qui furent si heureux un jour de nous offrir le monde et s’en vont doucement, sur la pointe des pieds, dans une ultime révérence à la vie.

Pour eux je voudrais tout, et même plus, mais le long, l’invincible ennui où ils se perdent est bien plus fort que ma volonté.

L'Aiguille Dibona 3130 m - Massif des Ecrins

Tu crois que c’est gai de vivre nu,
Tout nu sur la pointe d’une aiguille
Avec tout ce vide autour de soi
Avec tout ce creux dans les poumons,
Tout nu sur la pointe d’une aiguille
Sans un grain de sable pour s’asseoir
Et sans un nuage pour dormir,
Sans une chanson dans les oreilles
Tout nu sur la pointe d’une aiguille
[…]
Debout sur la pointe d’une aiguille ?

Norge – Le Stupéfait 

Aiguille Dibona

"Il automne" Barbara...

Que les beaux jours sont courts ! Fini la torpeur des après-midi d’été. Il pleut lentement, à petits pas légers sur le jardin défleuri, les feuilles incertaines. Doux pleur. Murmure exquis de la pluie.

Ici, sous des dehors trompeurs, tout pleure aussi. Mon père semble s’abandonner à ma sollicitude mais ses habituelles sombres pensées reviennent bien vite le tarabuster. Ma petite mère est là, dans son fauteuil, son visage clair garde l’empreinte de son beau sourire. Malgré mes invitations elle ne veut plus jamais sortir. Elle le pourrait pourtant mais c’est comme si plus rien ne la concernait vraiment. Et je dois me rendre à cette évidence-là : contrairement à papa, maman n’est plus partie prenante de la vie.

Tout est douloureux, tout fait mal. Dans la tête, retenu, un torrent de larmes. Dans les yeux ? Un souris bien sûr… 

Claude Monet - Pluie à Belle-Île

Petit matin bleuté
Doux commencement

L’eau chante et  danse
Au  griffon de la fontaine.
Le soleil Signac pointille le miroir liquide qui, merveille,
S’anime d’ombre et d’or
Et brille et valse
Sous le jaillissement joyeux de la source

Quelques roses dernières éclatent leur basquine incarnate
Que ce premier jour d’automne, déjà, affadit

Petit matin vaincu
Instant fichu

Myrto

Paul Signac - Le Phare

Nous avons chacun une vision des choses qui rejoint celle de tous lorsqu’il s’agit d’envisager les dernières régions de l’existence. Ces contrées de brumes et de cendres, ces rivages au bord du vide qui nous attend. Nous, et ceux pour qui nous tremblons. Mais à imaginer l’avenir on se trompe bien souvent.

J’ai voulu croire qu’il suffirait d’affection et de détermination mais ce n’était pas suffisant. Que ma présence, ma bonne volonté, pourraient tout. Pas suffisant non plus.

Présomptueuse, j’ai minimisé les difficultés inhérentes à mon choix de prendre en charge mes deux parents et maintenant  je suis là, à poursuivre ma brasse laborieuse dans un tourbillon de courants contraires.

Sans doute devrais-je tenir compte des recommandations de ceux qui, peut-être, savent. Unanimes, ils me disent qu’il faut penser à soi, qu’on ne peut pas autant délaisser sa propre vie, que les personnes âgées sont souvent  très égoïstes… Et écouter la petite voix persistante qui m’habite et me répète que je suis une cruche déguisée en cloche.

Pourtant je n’ai aucun regret car rien ne semble pouvoir réduire le fol élan qui me pousse.

Marc Chagall - Au-dessus de la ville