Au temps qui reste, à mes vieux parents, à la douceur des choses...
Par myrto
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Dix heures ce matin. Un vent léger souffle de la mer. Devant la fenêtre ouverte un papillon volète. L'arc gracieux de ses ailes au rayé bicolore se plie et se déplie au gré de ses vagabondages sur les buissons de roses violentes. Une ombre passe rapide...
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