Ode au mimosa

Par myrto

Une vapeur, un brouillard, Un nuage m'entourait. J'allais dans San Jeronimo Vers le port presque endormi Quand hors de l'hiver Une montagne de lumière jaune, Une tour en fleurs parut sur le chemin Et tout fut empli de parfum. C'était un mimosa. Pablo...

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Mauvais jour(s)

Par myrto

Chacun d’eux portait sur son dos une énorme Chimère, aussi lourde qu’un sac de farine ou de charbon, ou le fourniment d’un fantassin romain. Mais la monstrueuse bête n’était pas un poids inerte ; au contraire, elle enveloppait et opprimait l’homme de...

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Le petit zéphir

Par myrto

La jeune fille de Mégare - Ernest Barrias - Orsay Le souffle qui remue imperceptiblement Cette jeune glycine autour du vieux sarment, C'est l'âme d'un zéphyr dont je connais l'histoire Pour l'avoir déchiffrée un jour dans un grimoire. Donc, jadis, un...

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Dans le bleu de la nuit

Par myrto

L'ombre venait, les fleurs s'ouvraient, rêvait mon âme ! Et le vent endormi taisait son hurlement. La nuit tombait, la nuit douce comme une femme Subtile et violette épiscopalement. Les étoiles semblaient des cierges funéraires Comme dans une église allumée...

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Comment sera la guerre dans 100 ans, 1000 ans ?

Par myrto

… Tous les cris se sont tus, les râles sont poussés. Sur le sol bossué de tant de chair humaine, Aux dernières lueurs du jour on voit à peine Se tordre vaguement des corps entrelacés ; Et là-bas, du milieu de ce massacre immense, Dressant son cou roidi,...

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La lampe dans la chambre

Par myrto

La lampe dans la chambre est une rose blanche Qui s'ouvre tout à coup au jardin gris du soir ; Son reflet au plafond dilate un halo noir Et c'est assez pour croire un peu que c'est dimanche. La lampe dans la chambre est une lune blanche Qui fait fleurir...

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Matin

Par myrto

T’es-tu déjà réveillé juste entre la nuit et le jour ? Entre la fin de la nuit et le début du jour ? À l’orée de l’aurore, sur le bord fin de l’aube. Tu vois ? Après les derniers rayons de lune et avant, juste avant les premiers rayons de soleil. Ce n’est...

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Et c'est le soir

Par myrto

Il pleut doucement, ma mère, Et c’est l’automne Si doucement Que c’est la même pluie Et le même automne Qu’il y a bien des ans. Il pleut et il y a encore, Comme il y a bien des ans, Combien de cœurs au fil de l’eau Et combien de petits sabots Rêvant au...

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Brassens en face...

Par myrto

Trente-deux ans aujourd'hui qu'il nous manque. Parfois je pense à toutes ces chansons dont il aurait pu nous réjouir encore. Nous émouvoir aussi. Revoir et réécouter : Georges Brassens pour le plaisir

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Vergiss-mein-nicht (à ma mère myosotis)

Par myrto

Ayant perdu toute mémoire Un myosotis s’ennuyait. Voulait-il conter une histoire ? Dès le début, il l’oubliait. Pas de passé, pas d’avenir, Myosotis sans souvenir. Robert Desnos

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