Au temps qui reste, à mes vieux parents, à la douceur des choses...
Luxuriance primitive d’une fin de printemps fort en pluie. Le soleil tout entier est dans l’orpiment brûlant des boutons-d’or.
Dans la maison-bocal le vert omniprésent, oppressant, colle aux vitres. Comme si la nature, devenue carnivore, nous observait, attendant de nous absorber, de nous digérer.
C’est trop.
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