Au temps qui reste, à mes vieux parents, à la douceur des choses...
15 juillet. La pluie droite et drue piétine la route avec entrain. Le vent violent fouette les branches du seringat. Il fait froid.
Dans la maison doucement chauffée où règne la demi-pénombre des jours de pluie, je suis bien.
Tout est calme et silence. Au creux de son fauteuil mon père dort, paisible, ses tourments de vieil homme en suspens...
Ô temps, oui temps, s’il te plaît, suspends ton vol !
Picasso - Portrait d'Ambroise Vollard
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