Au temps qui reste, à mes vieux parents, à la douceur des choses...
Pâques, Toussaint puis Noël. Mon père définitivement seul parmi toutes les solitudes qui l’entourent désormais dans sa maison de retraite.
Fichus repères qui jalonnent les ans et le ramènent forcément aux vieilles, fidèles, tenaces nostalgies sans lesquelles il n’a jamais su vivre.
Je la connais trop bien la sensibilité de mon père, soigneusement cachée sous sa bogue de poisson-lune.
Picasso (détail)
Tant de questions, si peu de réponses. Tant de doutes, si peu de certitudes.
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