Toujours imposante la vieille grille que traversent les rayons presque palpables du soleil couchant !

La vieille grille qui ouvre sur l’immensité verte d'un vignoble soigné.

Et sur tous ces châteaux dont les noms chantent, sur tous ces ceps qui, le moment venu, pleureront leurs larmes d'or pâle, d'aubes roses, de rouges insensés dans l'élégant cristal, arrondi ou flûté qui les recevra.

J’aime les vieilles grilles abandonnées, qui ferment mal sur des bâtisses que les humains ont désertées. J'aime le mystère de ces vantaux béants, mal fichus, tordus qui semblent demander au ciel la grâce d'une deuxième vie.

La Victoire - Magritte - gouache 1939

Hue, bagnoles !

Il est midi.
Grande ogresse
La ville avale tout.
La rue rebelle
Pleine à ras-bord
Asphyxiée,
Explose de sons,
de klaxons.
La crue croît.
La file bifide
Vers les faubourgs
Bifurque.
Le flot se reforme sans fin.
L'air alourdi, empuanti
S'épaissit, s'opacifie.
Août incandescent
Bombarde
ses hallebardes de feu
sur le lent courant
Qui maintenant se fige.
Hébétée, submergée,
Paralysée,
La ville saturée
Suffoque.

(Août 2011 - fin de matinée en été)

Cigale, ma discrète
ma belle en dentelle de cendre,
grise sur la grise écorce
n’es-tu que ce bel été qui chante ?

Cigale, ma secrète
invisible, obstinée divette,
n’es-tu que cette vibration stridente                                                 qui signe les heures brûlantes ?

Y'a des éclats de ciel dans mon jardin,
D'océan, d'horizon,
Des regards bleus de mille sortes,
De prusse et de lapis qui me ravissent.

Y'a des couleurs d'aurore et de petit matin
Des parfums, des senteurs,
Des chants ensorceleurs,
Des vols gracieux, des gliss'ments soyeux.

Sous la branche du pin et au travers
Le ciel est vert.
Regarde comme le soleil brasille
Dans cette trame étrange que tissent les aiguilles !

Va, musique, vers Margareth dont la pensée m'occupe souvent !

La nuit descend.

Dans le vent de ses cheveux elle se balance.

Vers le ciel d'été, légère, elle s'élance !

Danse claire des lucioles, elle s'envole...

Les yeux dans l'outremer elle sourit aux étoiles.

Heure bleue où Deneb et Véga se dévoilent

Et, avec Altaïr, forment le Grand Triangle.

Mais voici que soudain l'immense empyrée tangue

Troublant un court instant le paisible séjour

Des dieux qu'elle croyait endormis pour toujours...

Dix heures ce matin. Un vent léger souffle de la mer. Devant la fenêtre ouverte un papillon volète. L'arc gracieux de ses ailes au rayé bicolore se plie et se déplie au gré de ses vagabondages sur les buissons de roses violentes.

Une ombre passe rapide et large, mouvement inattendu qui surprend. C’est le vol d’un goéland qui rompt un court instant le fil tendu de la lumière sur le pin et le cyprès tout proches.

Mai et juin sont les mois où la ville et l'espace tout entiers appartiennent à cet hôte qui nous accepte à peine à ses côtés lorsqu’il nidifie
Sur les tuiles, les cheminées, posté en sentinelle à qui rien n'échappe, le bruyant volatile cancane, miaule, corne, fulmine, trompète au moindre geste des humains. Ouvrir les volets, mettre le nez à la croisée, oser sortir dans le jardin suffit à le fâcher. Il tente d’intimider le gêneur en fonçant droit sur lui et croit l'impressionner en déviant sa trajectoire au tout dernier moment.

Le toit en terrasse de la villa voisine lui plaît beaucoup et il le dispute farouchement aux autres de ses semblables qui essaient de s'y installer.
Cette année, pour la première fois, ce ne sont pas deux mais trois poussins patauds qui déambulent à l'unisson sous l'œil de cerbère de l'un ou l'autre des parents.
Bien que je  fustige tendrement ce précieux ami, c'est un plaisir de pouvoir suivre sa petite famille jusqu'à l'envol.
La majesté du vol des goélands n'a pas fini de dessiner mes rêves...

Devant la fenêtre un papillon volète. L'arc gracieux des ses ailes… Un jet d'étourneaux s'installe dans le cerisier rouge de mille fruits. Un vent léger souffle de la mer… Il fait très beau en Goélandie !

Pont japonais dans le jardin de Giverny - Claude Monet

La poésie est une suite de petits ponts magiques qui se dessinent dans l'espace et nous aident à franchir le torrent jamais tari de l'absurdité du monde.

Vivent les petits ponts magiques !

"Ecrire à une bête est d'une difficulté inimaginable" dit Níkos Kavvadías - Ecrivain grec 1910 -1975)

Au début, tu ne voulus pas de moi. Tu m'avais perçu comme un maladroit à la main faible. Tu avais raison. C'était peut-être bien la première fois que je voyais de si près un cheval. [...]

Je sais combien je t'ai fatigué. Chargé de travers, tu suivais avec soumission pendant les déplacements de nuit. Nous fûmes vite des amis. Tu t'habituas à moi. Je cessai de te perdre parmi les autres bêtes de notre compagnie. Je cessai de ne pas te reconnaître.

Si je commence les "tu te rappelles", je ne finirai jamais. [...]

Je te rappellerai seulement trois de nos nuits. (Je m'étonne moi-même ce soir. Je n'ai jamais parlé à personne avec une telle tendresse.)

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Des couchants splendides il y en a beaucoup mais celui-ci offrait quelque chose de plus, le charme et le mystère des nuages lenticulaires.

Coucher de soleil du 3 janvier 2015 à 17h 35

Pour commencer l'année en souriant, ce petit moment avec Felicity Lott et Ann Murray dans le Duo des Chats au Royal Albert Hall. Toujours drôle.

Aujourd’hui, des vœux comme s’il en pleuvait, comme autant d’étoiles filantes dans le ciel d’été. Mais c'est l'hiver. Un brin d’effervescence bienvenue pour ouvrir 2015.

Bonne, heureuse, fructueuse année

 Les Perséides

                Doux Noël à tous

Le soleil est rond comme ta joue
et joue avec la turquoise de tes yeux de ciel
mais tu n'es rien
pas même un petit coeur qui bat
rien que le chagrin
d'une enfant que tu n'es même pas.

Il y aura des roses dans le salon
Un chat sur le perron
Un chien sur le gazon
Du soleil sur le balcon

Il y aura de l'ombre dans la maison
Des livres sur des rayons
Sur les chaises et sur les guéridons
Sur le bureau, au milieu des crayons
Des livres pour vivre libre 

Myrto - 1965

C'est un petit chat noir, effronté comme un page.
Je le laisse jouer sur ma table, souvent.
Quelquefois il s'assied sans faire de tapage ;
On dirait un joli presse-papier vivant...

Edmond Rostand – le petit chat

... et toi, cep aux bras noirs
qui fais attendre la tendre apparition
de tes bourgeons couleur d'absinthe
sur la réglisse de ton écorce